4ª edición de los Relatos Brevísimos Mimosa del Hotel Mandarín

I know you, you know me...

Moscas en verano, una montaña de libros aún por leer, cocinando tiramisú sujetando un zumo de naranja mientras iba vestida de rojo, el sabor del chicle en tu boca, calentarse las manos mutuamente, el color de tus ojos bajo la luz de las farolas una noche en las ramblas, cuando me contaste la historia de porqué te gustaba ‘Come together’ de los Beatles, un ticket de la compra por duplicado de un regalo cambiado, dibujos varios en servilletas de bares, ‘Esos ojos negros’ con la voz de Mikel Erentxu de fondo, el bañador goteando, leer la misma página por encima del hombro tumbados en la cama, arrancarle las hojas a tus libros de Paul Auster, tu miedo cuando apenas llevábamos dos semanas juntos “Y si no me llegas a conocer como para quererme y te vas…”, la estación, la cafetería, una cena, dos cenas… 5 años juntos.


Este año la temática es entorno a los aniversarios.
http://www.relatosbrevisimosmandarin.com/know-know/

Bubble Gum (3/3)

Suddenly the relationship (it took them almost years of not knowing or meeting anyone else to call it that way) had begun to settle down in a sort of process of compensation between the memories that she gathered and the delusion of being together; as the first ones were collected, the second one was wasting away. He had promised to buy a new one, (the idea to lend his own was out of the question), but he never did, nor even tried or excused himself. The toaster, she means. She can recall it now, she had never remembered the promise. In fact, it was a waste of time when, one morning, one realizes that more than hearing a few gentle words or more promises, what one wants to hear is the very sigh of relief when listening his keys locking the door on his way to work, to not return until late.

The natural became unnatural. What once had been new, it became old, unmatched, even random. Whatsoever she wanted to feel, it wasn't what she was living at the moment. The obligation of buying books for Sant Jordi's day, the incessant necessity of tracking every single object they owned to avoid losing it in the other's personal world of stuff. The futility of emotions such as jealousy or guilt. The colors had changed and she was aware of that, how the perspective of the places in which she had been was now different once she had seen them with him. They were hurting each other in such a distorted but silent manner that it was hard to realize that the only thing that kept them from happiness was to share the same perspective of the world. So he decided to change it... Change her. They were no longer 'here' and 'now'.

The particular smell of apricot hit her cheeks like a whip. The bus was about to make a pit stop and she wanted to go to the bathroom so badly, she only gave herself five more seconds of trying to reckon what just happened, while she removed gum stuck to her lips. Was the nostalgic snap worth it? Probably she should buy more gums to resume the trip. Although, and despite how, she had no intention to remember all those years all over, she felt the desire of listening to that San Francisco Bay song again.

Bubble Gum (2/3)

Back in 2008 it seemed as if everything was easier for her. Living, for example. Caring. Listening to this guy she barely knew talking about how badly he wanted to visit the bay of San Francisco because of his father's favorite song that turned out to be his favorite one after years of detesting it. The guy that ran into her asking for directions one cold Saturday morning, the month of October, maybe... Usually, she played the "Sorry, I'm not from here" card, but it felt like the right place and the right time to start feeling part of the city already. After all, she had been there for almost six years at the time. It wasn't an instant reaction, but deep inside she knew the guy would be important in her life, although not completely in a good, nice, healthy manner. Something odd, ruffling in her stomach, swallowed the strangeness of the foreboding. Without realizing, she started to gather bills, tickets Her wallet was always full with papers with numbers on them, numbers that had shifted from 30€ to 50€ at the supermarket, from 1 movie ticket to 2. Drafts on napkins in cafes and tea shops with her face on them, because he liked to draw, even when he knew he was not good at it. And all of a sudden everything was happening without a reason, with no rush. Perhaps what disturbed her was the awkward sensation of not recognizing the feeling, the simplicity of the process.

Her own body kept her from knowing where the orgasms were hidden, and with him they started the game of finding them. She could never picture that an act so violent against her body would give her so much pleasure. And, quite frankly, she had never, and will never again put herself in such a contingent position with someone. As the months passed, things started to run up in this way: all the trains she took were from where she lived to where he was, the restaurants they went to were thoroughly chosen accordingly by his taste and preference, and the funny thing about these little details was that she didn't even notice, or in the case that she did, she did not care at all. The 'thing', almost physical, that they were creating started developing its own motion, growing up faster than she had thought it could. And as it was getting bigger, it started to become thinner. In fact, exactly like a bubble of gum.

To be continued...

Bubble Gum (1/3)

Pop! The sound came first, but it was the smell, the familiar smell that surrounded her after the sonorous pop!, the one that took her flying from the –not-as-uncomfortable-as-she-thought- bus where her bones have been resting for the last couple of hours to her kitchen. Or was it his? It had these yellow spots all over the wall she suspected were from splashed oil; she could definitely remember that, so it should be hers, because his kitchen was sky blue and of a clean almost clinical. Scorching toasts in the frying pan, not by choice, but because her toaster had suffered the crowning accident of a totem built out of the washing machine, microwave, a little oven and on the top of the sculpture, the toaster. He hated to cook at her place, it had not space enough for both when he wanted to prepare gin-tonics in the middle of the day, after spending the whole night watching Lost episodes one after another.

In the evening, around seven o'clock in the afternoon, she used to hug him and in doing so she felt inside a Marvin Gaye and Tammi Terrel song. To hear him mutter was like feeling the hum of the rhythm, although she never knew Tammi and Marvin's lyrics by heart. He closed his eyes, falling asleep a few inches from her face and the image always turned blurry in spite of her trying not to lose focus. In these moments, sometimes, she discovered something new. The wrinkles of his permanently furrowed frown, his front teeth, separated by a measly millimeter, barely visible at first glance. Or even his earlobe, a different temperature, in discordance with the rest of his head. Cold. The thickness of each of his dark hairs.

It was funny how at the time she used to fear forgetting his face, although it was not his face exactly, the panic lay in failing to recall the feeling of it, the noisy song of partying floating in the air every time they shared the same room all along. And, yet, there she was, surprised of how she didn't mean at all to forget him until the exact moment the chewing gum popped. In fact, it turned out being so easy...

 

To be continued...

Antes o después tendrían que acostarse

Y la microficción de esta semana de El País:

Anhelaba la promesa de una vida mejor, en la que ella fuera mejor persona, por eso sabía que antes o después tendrían que acostarse, para sacárselo de encima, poner a lavar las sábanas, hacer la cama con unas nuevas y esperar a que su novio volviera a casa más tarde que pronto.

http://eskup.elpais.com/*tentacionesmicrorrelatosdeverano

No sabía el porqué de su propia respuesta

Seguimos con las microficciones de El País...
Ésta es de principios de Agosto:

Sobre su cabeza tenía un cementerio de ropa seca, calcetines de un solo uso, colgados, que nunca nadie recogería. Aún no sabía el porqué de su propia respuesta, esa decisión; vivir en un mundo aséptico, sin tiempo ni opción para encariñarse, para coger costumbre.

Estuvo esperándolo todo el día

El momento no estaba lejos y no podía evitar sentirse alerta. Saliendo de su boca con forma de rodajas de melocotón, Te quiero. Estuvo esperándolo todo el día, pero no parecía asomarse, sus labios sellados hasta bien entrada la noche cuando, furtivo y por el sueño, se le escapó.

280 caracteres en Eskup, El País.
http://eskup.elpais.com/1343638248-630def43a8466bed3fefa961ae28cc21

El Gancho de una Percha

Cuando rodeabas con tu brazo mi cintura como si del gancho de una percha se tratase y yo pensaba que esto podía pararse de alguna manera. Sin embargo tu brazo seguía ahí, enganchado, y en consecuencia todo fue demasiado inevitable.

200 caracteres en eskup, El País.
http://eskup.elpais.com/1342607205-9fdca87d4f23a439b7bab6463ca81b69

La propia versión de la verdad

"I told you the truth…Memory’s truth, because memory has its own special
kind. It selects, eliminates, alters, exaggerates, minimizes, glorifies and
vilifies also; but in the end it creates its own reality, its heterogeneous but
usually coherent version of events; and no sane human being ever trusts
someone else’s version more than his own”
Midnight’s Children, p. 242
Salman Rushdie

De pronto descubrir la belleza espontánea

“¿Qué sería de nosotros si se nos apareciese lo divino en otra de sus manifestaciones, si la razón, la virtud y la verdad se nos presentasen en formas, sensibles?. ¿No arderíamos y nos disolveríamos en amor como otra época ante Zeus?”.

Un básico, clásico, preferido, de cabezera, un libro del que poseo (queriendo y sin haber querido) tres copias, obligación a releer cada 5 años, creo que toca en 2012.

La Muerte en Venecia
Thomas Mann

Cachitos de Amor

Ayer salió a la venta el libro CACHITOS DE AMOR de la fundación Acen, en el que se compilaban los mejores microrrelatos del concurso de la asociación.

Mi microrrelato UNO está incluído en ese libro, y os recomiendo que lo vayáis a comprar! Está por el módico precio de 10€ en Laie C/Pau Claris y el dinero va destinado para una obra benéfica, destinada al fomento de la lectura para niños y niñas con parálisis cerebral.

Más info aquí: http://acencs.org/?p=583

¡A por los suecos!

¡A por los suecos!
Os invito a todos a entrar en esta web a votar por un artículo que escribí sobre el viaje de mis amigas y mío de este verano a Estocolmo.
Otra cosa no, pero divertido es. Con tal de que lo publicitéis en cualquier red social ya está votado!
¡¡Gracias!!
Pd. Para las vagas (mujeres) foto de Sueco Buenorro si le dáis al link! ;)

Lo bueno si es breve...

Ahora que se estila mucho esto de relatos breves o muy breves, una siempre saca diez minutos para contar microhistorias...

http://www.relatosbrevisimosmimosa.com/2011/10/es-particular/

Las palabras que viajan...

"La semana del “accidente” había cumplido los treinta y uno y ya no era un chaval. No era aquel chico que había estado en la selección española infantil, cadete y juvenil. Llevaba tanto tiempo jugando al baloncesto que ya no conseguía recordar el inicio de todo aquello. Sólo sabía que había sido un niño especialmente alto desde la infancia y que eso lo había llevado a meterse en el equipo del colegio, más tarde en los infantiles del club de su ciudad y cuando se quiso dar cuenta era un adolescente de metro noventa con gafas y ya había sido jugador internacional. Y de ahí a debutar con apenas diecisiete años con el primer equipo. Y allí estaba aún. Casi diez años después.
Diez años en los que había ido a un campeonato del mundo con veintidós años, con veintitrés a un europeo y a unos juegos olímpicos con veinticuatro.
Miraba atrás y veía una cancha y una pelota naranja".

(Frangmento del capítulo 16 de "Me alegro por ti").



¿Cuántas veces tiene una la oportunidad de hacer llegar a las manos de la persona que se imagina un texto basado en él?

Cuando escribí en el 2007 "Me alegro por ti" me basé en un par de jugadores de baloncesto para crear el personaje de Víctor Uriarte.
Esta semana he tenido la oportunidad de hacerle llegar el manuscrito a uno de ellos, al más difícil de acceder y el que en mi mente puso cara y cuerpo, movimientos y miradas a ese jugador inventado al que, como madre, le he cogido cariño aunque no exista.

No espero nada ni creo que haya nada que esperar, salvo saber una parte de mi trabajo se siente un poco más realizada.

Las nuevas tecnologías

Yo antes siempre llevaba papel y boli en el bolso (o bolsillos). Siempre antes de salir de casa revisaba las cuatro cosas que no me podían faltar: llaves, móvil, cartera, bolígrafo. Papel, más o menos fácil, siempre se puede conseguir; el ticket de una compra dado la vuelta, una servilleta etc.
Pero hace un tiempo que el recuento se para en cartera. "¿Para qué necesito un bolígrafo -me preguntaba- teniendo un móvil?" A día de hoy casi todo se puede hacer con ese aparatejo. Necesitas apuntar algo de urgencia e incluso el boli te puede fallar, pero no un dispositivo electrónico diseñado para no apagarse nunca con procesadores de textos y apartados únicamente para notas.
Así pues, yo hace tiempo que apunto mis notas en un teléfono. Y viene bien. Cuántos euros le debes a esa amiga que te pagó el otro día el desayuno, una frase que has oído en el metro y te ha parecido genial para algo pero todavía no sabes qué, una idea de una historia o incluso una historia entera si ésta es breve.
Pero, ¡ah! amigos, los datos de los teléfonos se pueden perder. Resetear, borrar de la memoria para nunca jamás volver a aparecer. Y sé que estáis pensando que más difícil es que pase eso que no perder un simple papel en la inmensidad de un mundo que no lo protege. Ciertamente. Pero los papeles que se pierden siempre están dispuestos a volver a aparecer cuando menos los buscas. Nunca pierdes la esperanza porque sabes que no se han podido evaporar, así, de la nada, como un archivo de un teléfono.
Y es ahora cuando tristemente confieso que he perdido grandes frases (perder cuánto dinero debo no es una desgracia...) y sobretodo he perdido pequeñas historias que en el momento las sentía muy importantes, dignas de estar aquí, y que nunca, a no ser que pasen por un sufrido esfuerzo de reescritura, en cuyo caso la frescura del momento será un espejismo falso, jamás podrán verse aquí.

De vida a la pantalla, ¿o al revés?

Situaciones comunes, como ver una película y pensar "Pff... qué tópico! Esto se ha visto mil veces, que se inventen otra historia!" y luego que te pase en la vida real, quieras escribir una película sobre ello y tus palabras vuelvan a ti por el eco: "¿pero no era algo tan tópico e inverosímil? ¡Pero así es la vida!".

A veces las historias más creíbles son las que por increíbles se hacen cotidianas.

Summertime...

Summertime and the livin’ is easy
Fish are jumpin’ and the cotton is high
Oh your daddy’s rich and your ma is good lookin’
So hush little baby, don’t you cry
One of these mornings
You’re goin’ to rise up singing
Then you’ll spread your wings
And you’ll take the sky
But till that morning
There’s a nothin’ can harm you
With daddy and mammy standin’ by



Sea la que sea, cantada por Ella, Caetano o Janis Joplin. Las cosas van a otro ritmo con Summertime.

On the road

But then they danced down the streets like dingledodies, and I shambled after as I've been doing all my life after people who interest me, because the only people for me are the mad ones, thje ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centrelight pop and everybody goes 'Awww!'

Leer a Kerouac no sé si hace que tenga ganas de salir a vivir, de sentarme a escribir, de primero uno y luego lo otro, o simplemente seguir leyendo, leyendo...

Pieces 1

El otro día escuchaba en el metro a una chica dentro de un grupo de amigas quejarse:

"No tengo blackberry ni novio, no sé qué hacer!"

Sí, amigos. Así están las cosas a día de hoy. Cada uno se entretiene con lo que tiene a mano...

Etiquetas

Antes de que mis dedos entren en congelación permanente por pasar en mi piso más de dos horas quieta (y eso que ya estamos en marzo) he decidido acabar con este silencio y esta sequía, porque abrigándome me he visto el brazo, las letras que en él hay, y las ganas han salido casi solas de ello.

Para quien no lo sepa, categorizo las entradas de este blog (y por descontado vamos a extrapolar la selección al resto de departamentos de una vida) gracias a tres frases, las que tengo en mi cuerpo tatuadas... Cada una de ellas resume un departamento en concreto de los temas que me gusta hablar.

·Take a sad song and make it better no es sólo la 2ª frase de esa canción que un día Paul McCartney escribió en 1968. No sólo sirve para recordarme que ante los momentos tristes siempre hay que poner buena cara, sino que tontamente es la etiqueta que uso aquí cuando la música está ocupando lugar importante en el pensamiento diario.

·Words Words Words es la respuesta de Hamlet a Polonio en la escena VII del acto II de Hamlet. El bueno de William está escrito en mi cuerpo y etiquetado aquí, no para recordarme sino para reafirmar que de palabras vivo, con ellas convivo y para ellas quiero vivir.

·The very stone one kicks with one's boot will outlast Shakespeare lo escribió Virginia Woolf en el que yo considero su mejor obra, Al faro, fue leerla y acto seguido saber que iba a resumir gran parte de mi vida (y la de todos). A ella me debo y se deben también el resto de etiquetas.

Hoy al ver la letra a mano escrita en mi brazo he pensado que definitivamente era un día de música, y que ésta me iba a hacer nacer las ganas de escribir justo en unas horas vacías en las que tenía miedo de pensar... ¿Lo véis? Mis tres tatuajes han resumido mi vida esta tarde y yo sin saberlo.

Así que sin más prolegómenos os voy a pedir que escuchéis (si ya las conocéis) o bien descubráis, tres canciones. Vale, no, miento. Tres vídeos. Para cada uno cada cual tiene sus segundos que gastar. Pueden resultar indiferentes, pueden animar o pueden colarse en la cabeza, de ahí filtrarse al estado de ánimo y reposar en la superficie de gotas del charco.

No puedo parar de escuchar...

Con sólo verlo sonrío... y no sé porqué!

Y me hace recordar algo que no pasó.


Si es que todo tiene etiquetas en esta vida...